destionegiorno
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Nata in un paesino vicino al lago Maggiore nel 1956, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere. Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, ... (continua)
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son monete smarrite per la via
che luccican sotto gli occhi d'improvviso
questi ricordi forgiati lungo l'Arno
quando la felicità, sciocca, piangeva
invece di danzar coi musicanti nelle piazze
e spannocchiar entusiasmo ad ogni... leggi...
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nelle persone
ciò che più mi spaventa
è quello che nascondono
quelle parti oscure
quelle pulsioni inconsapevoli
che celano
dietro ai discorsi,
ai gesti studiati
ai comportamenti quotidiani
in te invece
ciò che... leggi...
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quando
nella penombra della stanza
quieta e disordinata
le parole s'accucciavano tranquille
e tu, seduto a scrivere, poco distante,
m'offrivi l'ascolto meditabondo delle "Stelle”
io riponevo
con cura impercettibile
quelle notturne... leggi...
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Una gazza in livrea
zampettava impettita
lungo la grondaia
ancor calda nella sera di luglio
lasciandoci impronte d'inchiostro
sul cuore
e la moquette bianca
attutiva i nostri passi
che s'inoltravano fino all'apice della notte
tra le... leggi...
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se tu sei silenzio infinito
io diverrò incessante litania
fino a che risorgerà il tuo canto
a sovrastarmi e mettermi in ascolto
se tu sei cupa, tempestosa notte
che disperde i pirati e i naviganti
io sarò inesauribile... leggi...
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"come ti amo?
lascia che te ne conti i modi":
t'amo d'un amore ch'ha vita propria
non si alimenta... leggi...
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In questa luce
di sole radente
”son fili d'oro i tuoi capelli”
ed è oro
la barba breve e ordinata.
Son oro
le punte... leggi...
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Una raggiera di fili dorati
filtra tra nubi cineree e cupe,
uno stormo di passeri
si leva un’altra volta in volo
dando... leggi...
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M'affanna la salita
e di più ancora
i tuoi tenebrosi pensieri,
che ti sbiadiscono i giorni.
Fossi sole
scioglierei... leggi...
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L Falchero
| Piove sull’agenda del 1984
...e, riordinando,
mi ritrovo tra le mani
un’agenda del 1984
con tante pagine bianche
con tante pagine scritte
frammentate nell’arco di un trentennio
Cadono i ricordi sul cuore
a piccoli passi
come l’incipit di una pioggia primaverile
sfoghi esistenziali disperati
della giovinezza
...
parole mai pronunciate
a un fidanzato
dall’anima nascosta
...
episodi quotidiani
elencati alla rinfusa
episodi di poco conto
che brillavano come diamanti
...
dediche brevi
affettuose
ai miei figli,
misteri che crescevano
ancora nella mia pancia
...
schemi di lavoro per la scuola
planimetrie di case
abbozzate in due scarabocchi
una foto
una cartolina in tonalità oro
una lettera ripiegata
...
appunti di un amore tardivo
che si incamminava
con la freschezza innocente di un bambino
("Appunti per non dimenticare" li intitolai...
già allora Cassandra d’un temuto oblio)
...e la conclusione ancora in bozza
d’un romanzo a quattro mani
...
La pioggia s’è fatta più fitta
Apro l’ombrello dell’indifferenza
per non infradiciarmi di nostalgie,
mentre domando a me stessa
quanto fossero reali
quei giorni di magia...
Tutto passa e finisce:
le inquietudini, i primi incontri,
le nascite e le morti,
il dolore, i sogni e gli anni,
la felicità,
anche la nostra vita,
che accelera e s’invola
in attesa di cadere...
Tutto si rivela precario...
Anche l’amore?
Così pare,
se tutta questa pioggia
ha lasciato solo terra bruciata
dalla siccità.
Oppure la sua natura eterna
ci spaventa tanto
da fuggirgli via? |
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