destionegiorno
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Nata in un paesino vicino al lago Maggiore 62 anni fa, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere. Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, ... (continua)
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son monete smarrite per la via
che luccican sotto gli occhi d'improvviso
questi ricordi forgiati lungo l'Arno
quando la felicità, sciocca, piangeva
invece di danzar coi musicanti nelle piazze
e spannocchiar entusiasmo ad ogni... leggi...
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nelle persone
ciò che più mi spaventa
è quello che nascondono
quelle parti oscure
quelle pulsioni inconsapevoli
che celano
dietro ai discorsi,
ai gesti studiati
ai comportamenti quotidiani
in te invece
ciò che... leggi...
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quando
nella penombra della stanza
quieta e disordinata
le parole s'accucciavano tranquille
e tu, seduto a scrivere, poco distante,
m'offrivi l'ascolto meditabondo delle "Stelle”
io riponevo
con cura impercettibile
quelle notturne... leggi...
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Una gazza in livrea
zampettava impettita
lungo la grondaia
ancor calda nella sera di luglio
lasciandoci impronte d'inchiostro
sul cuore
e la moquette bianca
attutiva i nostri passi
che s'inoltravano fino all'apice della notte
tra le... leggi...
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se tu sei silenzio infinito
io diverrò incessante litania
fino a che risorgerà il tuo canto
a sovrastarmi e mettermi in ascolto
se tu sei cupa, tempestosa notte
che disperde i pirati e i naviganti
io sarò inesauribile... leggi...
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"come ti amo?
lascia che te ne conti i modi":
t'amo d'un amore ch'ha vita propria
non si alimenta... leggi...
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In questa luce
di sole radente
”son fili d'oro i tuoi capelli”
ed è oro
la barba breve e ordinata.
Son oro
le punte... leggi...
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Una raggiera di fili dorati
filtra tra nubi cineree e cupe,
uno stormo di passeri
si leva un’altra volta in volo
dando... leggi...
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M'affanna la salita
e di più ancora
i tuoi tenebrosi pensieri,
che ti sbiadiscono i giorni.
Fossi sole
scioglierei... leggi...
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L Falchero
| giocavano sulla ghiaia scricchiolante
nell'angolo del cortile accanto al bosco
due bimbi straccioni e tanto belli
uno teneva nascosta in un sacchettin di tela
la sua preziosa pallina di cristallo
l'altro, birichino, gliela prese e corse via
s'arrampicò sul ciliegio bianco e la offrì al sole,
tenendola a conca tra le manine calde
e la sfera s'accese d'arcobaleni e stelle
"Ridammela ch' è mia! La farai cadere!"
gridò l'altro piccino spaventato
e con gesto deciso gliela strappò via
la rimise nel sacchettino e fuggì in casa.
chiuse a chiave la porta ed ogni scuro
ché l'altro non rubasse più la sua pallina
pianse il ladruncolo a lungo dietro l'uscio
attese invano ch'ancor si schiudesse quella porta
fin quasi a morir di sete e freddo e fame
ma l'amichetto ormai non si fidava
e stava zitto al buio nascosto su in soffitta
tenendo stretto il suo tesoro spento
venne il gelo del Nord e la tempesta del deserto
sulla soglia se ne stava il monello rannicchiato
ormai ridotto a pelle e ossa e agli ultimi sospiri
giunse un mago dall'Est, un buon mercante
lo caricò sul carro, lo rifocillò con pane e uva
spronò il cavallo baio e lo condusse via
l'indomani, non udendo più lacrime e parole,
si sporse al davanzal l'altro bambino
come lucertola che sbuca curiosa dalle rocce
ma non v'era più nessuno ad aspettarlo,
a tentar di rubar ancor la sua pallina
la sua pallina che da tempo ormai non riluceva
la diede ad altri che la facessero brillare
ma nessuno conosceva a fondo la magia
del gran ciliegio bianco e della primavera
ed egli rimase deluso a contemplare
un pezzettin di vetro dai piccoli riflessi
cercando ancor in se stesso di negare
che ...
a nulla vale nascondere l'amore
negargli i giorni, la luce, il cielo e l'aria,
a nulla vale strappar la nostra essenza
dalle mani di chi l'amava e la donava al sole... |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«qualcuno, tre anni fa, scrisse un racconto, in cui un uomo tornava, dopo lunghi mesi di riflessioni e tormenti, a cercare la donna amata, ma giunto alla sua casa, venne a sapere ch'era ormai morta ...
qualcun altra mi ha scritto proprio oggi di aver rimorso e rimpianto per un amore rifiutato, che forse non potrà più vivere e da cui non si è mai del tutto staccata
...ed io, mentre viaggio sul carro del mercante, guardo con orrore tanta felicità ... buttata!» |
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